Знаю цену молодости
Когда мы сидим на обшарпанном и нагретом солнцем бордюре, я думаю всего ни о чем. Вокруг — спокойствие, большие дома из красного кирпича, одна дорога и осенний ветер. Воздух наполнен теплом. Не от солнца, вовсе не от него. Наши стоптанные кроссовки стучат в унисон, шнурки рвутся в такт рвущемуся времени и правилам, сорванные голоса знают цену молодости. Мы держимся за руки, пока мир не заткнётся. Кто-то играет на гитаре, кто-то неумело поет. Кто-то пинает мяч за соседский забор, и мы бежим.…
